En l’année 1851, au cœur de l’Empire austro-hongrois, dans un petit village perdu entre avenues et forêts, un horloger du sobriquet de Jakob Müller vivait reclus dans une bâtisse de pierre et de cuivre. Artisan obsessionnel, il avait passé deux décennies à préparer une fric particulière en son genre : un sanctuaire mécanique, une ass
En l’année 1851, au cœur de l’Empire austro-hongrois, dans un petit village perdu entre montagnes et forêts, un horloger du homonyme de Jakob Müller vivait reclus dans une bâtisse de pierre et de cuivre. Artisan obsessionnel, il avait passé deux décennies à agencer une devise unique en son genre : un sanctuaire mécanique, une spectateu
La pognon semblait dès maintenant démontrer seule. Le bois des murs, patiné par les époques, conservait une tiédeur étrange, tels que s’il absorbait l’écho des présences passées. Les jeux de cartes oscillaient à des rythmes que seule Alžbeta savait décrypter. Chaque aube, elle observait les toutes jeunes combinaisons se construire :
L’éveil des mémoires - Avec la grande saison, la appartement et son jardin devinrent un décor en vie. Les fleurs poussaient sur le globe, colorant les massifs et générant chiens et papillons. Les fenêtres s’ouvraient large sur l’extérieur, donnant cotiser la brise indolent et le parfum des lilas. À l’intérieur, un sentiment de flui
l'obscurité de l’épreuve - Aux douze coups de minuit, un silence de plomb descendit sur la patriarcale bâtisse, comme si le temps lui-même s’était suspendu. Les besoins des bougies vacillèrent un évènement, puis se figèrent dans une étrange immobilité. L’obscurité de la révélation lune pesait si lourdement que l’on peinait à